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, le il y a 10 années et 1 mois.
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Il y a quelques mois, un ami m’a mis sur la piste de montres à vendre. Il est antiquaire et venait de racheter des objets divers à un vieux monsieur qui tenait absolument à s’en séparer. Je suis donc allé le voir et comme je veux toujours savoir d’où viennent les objets, j’ai été servi…
Ce monsieur habite une petite maison toute propre des années 70. Le jardin est entretenu au millimètre et le paillasson doit être aspiré chaque jour. Il me fait entrer dans le séjour et m’impose un alcool de mirabelle fait avec ses fruits du jardin. Je commence à le questionner et il me répond très gentiment.
-Vous savez, mon histoire est triste, si triste ! J’ai connu mon père jusqu’à l’âge de 10 ans. C’était en 1955. Mon père avait un peu moins de 30 ans. Il parlait anglais couramment et ce n’était pas quelque chose de fréquent. Il travaillait pour une société qui fabriquait des boites de conserve. Oh rien de palpitant mais il gagnait bien sa vie et il allait aux Etats-Unis assez souvent car l’actionnaire était américain. Il était absent de la maison mais ma mère m’en parlait .
Ma mère était jolie, elle avait 27 ans. Mes parents s’étaient connus dans l’entreprise. Elle était sa secrétaire. On vivait très heureux, ah oui alors très heureux. On ne manquait de rien et ma mère était gaie! Tout le temps à rigoler avec mon père. Et puis, il y a eu les vacances de 1955, je m’en souviens comme si c’était hier. On était en vacances à Saint Malo. Mes parents se sont disputés très violemment et mon père est parti, il a claqué la porte à 10 heures du soir. Il est revenu le lendemain et a jeté de l’argent sur la table en disant à ma mère que c’était pour qu’elle rentre avec moi après la fin des vacances. Il m’a embrassé mais il regardait ailleurs et il est parti. Ma mère pleurait toutes les larmes de son corps et puis on a fini les vacances. Ma mère allait téléphoner chaque jour à la maison disait-elle. Elle me disait que mon père serait là à notre retour et elle y croyait mais quand on est rentrés, il n’était plus là et ma mère a dit « On ne le reverra pas de sitôt » . Il avait embarqué ses appareils photos, c’était le seul truc qui l’intéressait.
-Et il était où ?
-Ma mère a entamé une procédure de divorce après quelques mois mais ça a pris un temps pas possible car mon père avait disparu. Ses parents avaient des nouvelles et donc il n’y a pas eu de recherches officielles. Mon grand-père paternel a donné à ma mère une grosse somme d’argent puis ma mère a retrouvé du travail. Noël 1955 a été si triste que toute ma vie j’ai détesté Noël. Il ne restait de mon père que deux montres. Ces deux là, une Omega et cette Lip en or.Plus une photo n’était dans les albums. J’ai pleuré en cachette toutes les larmes de mon corps. Ma mère me les a données ces montres et je les ai portées. Elle ne m’a jamais dit pourquoi mon père était parti. Je lui ai demandé 1000 fois ! Elle s’est remariée en 1967. Je l’ai suppliée de me le dire mais pas un mot. Elle a emporté ce secret il y a deux ans dans la tombe. Il n’y avait plus que ces montres qui me rattachaient à mon père, vous vous rendez-compte ? Deux pauvres montres.
-Vous n’avez jamais su ?
-Pendant 52 ans, jusqu’en 2007 j’ignorais tout de mon père. J’avais tenté d’en parler à mes grands-parents mais personne ne voulait me dire pourquoi il était parti. Ca a gâché ma vie d’enfant et beaucoup perturbé ma vie d’adulte. C’est pire que d’être orphelin. En juin 2007, un vieil homme a sonné à ma porte. C’était mon père, je l’ai reconnu tout de suite. Il y avait avec lui un homme de mon âge, un américain qui était en fait son fils, mon demi-frère. C’est lui qui avait eu l’idée de ces retrouvailles.
Ce fut terrible car je n’avais rien à lui dire d’autre que de lui demander pourquoi il était parti. Mon père m’a regardé et avec des larmes dans les yeux, il m’a dit avec difficultés que maman l’avait trompé et qu’il l’avait su. Il n’avait pas supporté. Le monde s’est effondré sous mes pieds … Mon père m’a dit qu’il n’en avait parlé à personne, jamais de sa vie. Mon frère m’a dit que j’avais été un dommage collatéral. Oui, c’est ça, un dommage collatéral. J’ai rendu ses deux montres à mon père qui les a refusées. Il s’est excusé de ne pas avoir été là pour moi. Vous imaginez ? Des excuses d’avoir raté ma vie pour une histoire de fesses… J’étais vraiment dépité. La mère de ma mère, ma grand-mère m’a souvent hébergé quand j’étais adolescent. Elle était ma confidente mais ne me disait rien sur les motifs de la séparation de mes parents. Elle niait en savoir que ce soit. Je l’avais toujours crue. Quand mon père est reparti, je suis allé la voir. Une vieille femme de 98 ans.
-Vous n’avez pas eu peur qu’elle le vive mal ?
-Non, elle était solide ! Elle m’a écouté et puis elle m’a raconté ce qu’elle savait. Mon père avait eu une liaison avec une américaine lors d’un déplacement. Cette femme avait voulu le faire chanter sans imaginer que les coups de fils tombaient sur le bureau de maman. Alors pour se venger, elle lui a fait croire qu’elle aussi de son coté avait eu un amant, ma grand-mère m’a dit que c’était faux, archi-faux et elle lui en avait parlé avant de le dire à mon père. Une histoire de fous ! Nos vies se sont effondrées sur une histoire de fous ! Voilà, c’est comme ça. Alors je vends ces deux montres ! Je ne peux plus les voir. J’ai liquidé tout ce qui me reliait à mes parents ces deux dernières années. Ils ont foutu ma vie en l’air pour ces conneries !
-Je vous comprends mais je vais vous dire quelque chose. Gardez ces montres non pas pour ce qu’elles évoquent de votre père mais parce que ce sont des objets témoins de votre propre vie, vous les avez portées, elles sont un peu une partie de vous et vos enfants vous ont connu avec ! Laissez leur une trace de plusieurs générations sinon vous allez leur refaire ce que vous avez subi en quelque sorte.
-Je ne sais pas. Je vais y réfléchir si vous le dites… Je vous les donne si vous les voulez !
-Non, c’est votre histoire et pas la mienne. Ce qui compte c’est que votre mère a été là. Le reste, qui peut-en juger ?Voilà, je suis reparti sur la pointe des pieds, un peu bouleversé par cette histoire terrible. C’était une drôle de rencontre.
Oui, une triste histoire…
Celle de milliers d’enfants de divorcés.Mais à lui on a ajouté le supplice du silence et à la fin, l’énorme mensonge, a la fois couardise et insulte à son intelligence. Venu avec un gars de son âge, il faut vraiment être un pleutre de lui mentir une dernière fois en cherchant a lui faire avaler ça.
Ces montres, je ne les aurais ni vendues ni données. Je les aurais brûlées…
C’est un coup à siffler la bouteille de mirabelle une histoire comme ça…
Je comprends qu’il ait voulu se séparer de ces objets qui ont une charge émotionnelle très particulière et je crois qu’à sa place je les aurais balancé quelque part. Cela dit, tu t’es retrouvé dans une position très délicate et à ta place, je ne sais pas comment j’aurais réagi…
Lui conseiller de les garder pour les autres générations? Je sais pas… Les vendre, certainement pas ! Je trouve ça très difficile pour une personne extérieure de devoir trancher ou donner son avis dans une telle situation mais ce qui est certain, c’est que ces objets lui appartiennent et son rattachés à une histoire trop forte pour être traités comme de simples objets, parce qu’ils représentent bien plus…
Oui les histoires les plus tragiques sont en même temps d’une banalité qui ajoute au poignant de la situation.
L’identité d’une vie altérée, définie même par une histoire de fesses comme il y en a des milliards…
Le « grand secret » d’une vie, de la « grande trahison », un simple marivaudage…
Aussi difficile à porter qu’une LIP
C’est une preuve de plus que les histoires de famille peuvent vraiment être terribles.
Je comprends ce monsieur quand il veut se débarrasser de ces montres. Symboliquement ça lui permet de mettre une fin à toute cette sinistre histoire et en quelque sorte l’aider à faire le deuil de tout ça.Les histoires de famille…
Moi je suis un père heureux qui a la garde de ses 2 enfants. J’en connais pas beaucoup qui sont à ma place. Généralement c’est le contraire.
Bref, ça a failli mal se mettre entre mes petits et leur mère. A 10 et 11 ans ils ne l’ont pas vu pendant quasiment 1 an. Après c’était 2 heures tous les 15 jours en médiation familiale… Dans un bureau quoi. Génial! Quand les gens sont tordus, il n’y a pas grand chose à faire à part préserver la chair de ta chair…
- dm a écrit:
- p’tain ça fait chialer ce sujet
Belle histoire, merci de la partager.
Comme quoi une tocante en voit passer des choses dans une vie…Ouais mais elles ne souffrent pas
Si seulement elles pouvaient souffrir à notre place, histoire que l’on reste cons (et heureux) plus longtemps
On pourrait penser à un remake du portrait de Dorian Gray où la montre « vieillirait » à la place de son porteur : à chaque grande souffrance existentielle (l’âge c’est quelque chose, mais ce qui fait vraiment vieillir, c’est le deuil, la souffrance, la perte et la révélation de la banalité grotesque de certains « secrets »).
Donc à chaque fois que le personnage « vieillit », paf une roue saute, le barillet, la couronne etc…
Et pourtant la montre fonctionne toujours, car son mécanisme noble et son âme sont lentement remplacés par un second système sans coeur ni chaleur, plus précis encore, plus efficace, jusqu’à ce que la montre devienne en définitive unevieille quartz toute pourrieune superbe montre Armani neuve au poignet d’un jeune homme devenu vieux mais toujours aussi con -et heureux- de n’avoir rien compris ni ressenti devant les malheurs qui l’ont -ou plutôt auraient du– le frapper.
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